Выехали в сторону Горловки уже под вечер, темнело. Чуть не влетели во взорванный железнодорожный мост на кольцевой. Ехать приходилось осторожно, в светлое время суток дорога занимала чуть более часа. Горловское шоссе не освещается и все изуродовано попаданиями всевозможных снарядов. В начале года за контроль над этой трассой шли ожесточенные бои. После Ясиноватского блокпоста, который находится на своеобразном виадуке, в дорожном полотне попадаются такие дыры, что ни одним шиномонтажом уже не отделаешься.
На следующем блокпосту, после проверки документов солдат интересуется куда я направляюсь.

– В Горловку, – отвечаю я.

– Слушай, парнишку не захватишь? Отстал от автобуса.

– Да, конечно! – говорю я.

Убираю телефон и документы с пассажирского сиденья и открываю дверь. Ко мне в салон, из темноты южной ночи, запрыгивает пацан лет семнадцати.

– Привет, – говорю я ему. – Куда тебе?

– В Пантелеймоновку, - Кажется, он очень рад нашей встрече. – Опоздал на последний автобус, из Донецка. Шел пешком.

– До Пантелеймоновки?!

– Ну да. Хотел на прошлом блокпосту машину поймать, но там мне не разрешили находиться. Там же «военный объект», говорят. А на этом остановили, сказали, что сейчас посадят меня к кому-нибудь.

Осторожно маневрируя в темноте между кучами земли выпавшей из вспоротых брюшин мешков на брошенных блокпостах, я стараюсь поддержать разговор.

– А в Донецке, что? Учишься, работаешь?

– Учусь. В музыкальной академии, на саксофониста.

Я не верю своим ушам.

– Да ну? Серьезно? А во время боевых действий, ты здесь был?

– Да, учился, а что делать?

Я проникаюсь глубоким уважением к этому пареньку, который, несмотря ни на что, проделывает такой путь, по не самой безопасной дороге, которая постоянно подвергается обстрелам со стороны ВСУ, чтобы учиться в музыкальной академии. От Донецка до Пантелеймоновки по кромешной тьме.
Я понимаю, что правительство Украины зря влезло сюда со своей АТО. Здесь живут люди, которые будут продолжать жить, работать и творить, несмотря ни на что. Какими бы снарядами их не убивали, как бы их не ущемляли. Их просто невозможно сломить. Это русские люди.

Мы подъезжаем к поселку.

– Говори, где остановиться, я здесь слабо ориентируюсь.

– А вот, можно прямо здесь.

Я притормаживаю и краем глаза замечаю, что мой попутчик нерешительно мнет в руках купюру, как-бы, надеясь на то, что я откажусь.

– Нет, не вздумай!

– Ну как же?

– Ничего не надо, просто продолжай заниматься своим делом. Это прекрасно.

– Спасибо, хорошей дороги Вам!

Паренек выскочил и тут же скрылся в темноте. Пораженный до глубины души этой историей, я даже имени его не спросил.

http://colonelcassad.livejournal.com/2457635.html