Длиннотекст для тех, кто еще не въехал
Конец июня или уже июль. Жара под тридцатку. Вот он я, 7-летний пиздюк, сижу на старом диване в гостиной нашей двушки на окраине Пролетарки. Лихие 90-е. Рядом, запрокинувший голову в кресле сидит мой отец. Молодой совсем, худой еще и с усами, навеянными вместе с брюками-клеш модой 80-х. Ему 32, как мне сейчас. Кайфует под соляк Wish you were here в блестящем исполнении Дэвида Гилмора на пластинке, которая крутится в проигрывателе с задроченной головкой. Я сижу и думаю — ну что это за херня? Как такую чушь можно слушать… Но покорно слушаю, пока за окном доносятся голоса моих пацанов вперемешку с шумом листьев размашистого ореха, который отбрасывает на нас с ним тень. Мать на работе в первую смену. Уже вот-вот вернется и приготовит мне обед.
Недослушав до конца, ловлю себя на мысли, что это не музыка, а какая-то непонятная ерунда. Срываюсь и бегу во двор к корешам, большинства из которых сегодня уже нет. Кого наркота забрала, кого беспросветная синька, кого болезни или кича.
Водим «гонки» на парапете соседней трехэтажки. Это такие маленькие модельки автомобилей. Вообще, все автомобили в том возрасте мы называли или «гонка», или «хонда», это было синонимом «крутой тачке». У меня был красный Ford Mustang GT500 67-го года с двумя белыми полосками на капоте. Эта модель до сих пор стоит на моем рабочем столе, в практически первозданном виде. После «гонок» залазим на абрикос. По пути к самой плодородной ветке, раздираю правое колено. Больно. Вижу кость, кровь. Бегу домой. Встречает мама. Спешно обрабатывает мою рану и усаживает за обеденный стол. Отец уже ушел на работу добывать уголь.
— Посмотри на кеды, все кровью залил. Только на той неделе купили! Больше никуда не пойдешь!
— Ну мам!!
— Не мамкай!
— Ну мам, пацаны же ждут, мы в футбик гонять на ДК! Ну пожалуйста!
На ДК «Юбилейный» отличное поле. Полное пыли и металлических конструкций для удержания новогодней елки, которую устанавливали на площади ДК. О них вполне можно сломать ногу. Но мы бегаем и никакой опасности в этих непонятных штуках не видим.
Гоняем до позднего вечера, пока под светом окружающих ДК фонарей виден мяч. На краю поля замечаю маму:
— Давай домой, уже поздно!
— Ну мам, еще полчаса!
— Не мамкай. Давай домой бегом.
Опустив голову от стыда перед корешами, иду домой. Ужин, душ. Как только укладываюсь головой на подушку, мгновенно просыпаюсь. Уже 3 часа ночи. Иду на кухню выпить воды. За столом с «маленькой» сидит батя. Видимо не успел как следует отмыться после смены, глаза черные, будто накрашены. На лице усталость.
— Где ты так? — Кивает на мое перебинтованное колено.
— Та, на абрикосу с пацанами залезли, поцарапался.
— Мать рассказала, поцарапался он. Все кеды кровью залил! Ты бы поаккуратней был. Как тебе песня?…
…
Да как, бать? Я-то мелким был, не понимал ничего. А сегодня проснулся утром, и наткнулся на видео с отличным кавером на Wish you were here, и будто с тобой снова встретился. Ты даже не представляешь, как я хочу, чтобы ты был рядом.
Конечно, его не эта зараза забрала, а взрыв на глубине 300 метров. Я просто хочу вам сказать, что мы обязаны беречь своих родителей. Даже если вы такой же здоровый бычара как я, вы перенесете эту болезнь «на ногах», но ваши родители нет. Подумайте о них. Оставайтесь дома!
@MakarenkoLive
Конец июня или уже июль. Жара под тридцатку. Вот он я, 7-летний пиздюк, сижу на старом диване в гостиной нашей двушки на окраине Пролетарки. Лихие 90-е. Рядом, запрокинувший голову в кресле сидит мой отец. Молодой совсем, худой еще и с усами, навеянными вместе с брюками-клеш модой 80-х. Ему 32, как мне сейчас. Кайфует под соляк Wish you were here в блестящем исполнении Дэвида Гилмора на пластинке, которая крутится в проигрывателе с задроченной головкой. Я сижу и думаю — ну что это за херня? Как такую чушь можно слушать… Но покорно слушаю, пока за окном доносятся голоса моих пацанов вперемешку с шумом листьев размашистого ореха, который отбрасывает на нас с ним тень. Мать на работе в первую смену. Уже вот-вот вернется и приготовит мне обед.
Недослушав до конца, ловлю себя на мысли, что это не музыка, а какая-то непонятная ерунда. Срываюсь и бегу во двор к корешам, большинства из которых сегодня уже нет. Кого наркота забрала, кого беспросветная синька, кого болезни или кича.
Водим «гонки» на парапете соседней трехэтажки. Это такие маленькие модельки автомобилей. Вообще, все автомобили в том возрасте мы называли или «гонка», или «хонда», это было синонимом «крутой тачке». У меня был красный Ford Mustang GT500 67-го года с двумя белыми полосками на капоте. Эта модель до сих пор стоит на моем рабочем столе, в практически первозданном виде. После «гонок» залазим на абрикос. По пути к самой плодородной ветке, раздираю правое колено. Больно. Вижу кость, кровь. Бегу домой. Встречает мама. Спешно обрабатывает мою рану и усаживает за обеденный стол. Отец уже ушел на работу добывать уголь.
— Посмотри на кеды, все кровью залил. Только на той неделе купили! Больше никуда не пойдешь!
— Ну мам!!
— Не мамкай!
— Ну мам, пацаны же ждут, мы в футбик гонять на ДК! Ну пожалуйста!
На ДК «Юбилейный» отличное поле. Полное пыли и металлических конструкций для удержания новогодней елки, которую устанавливали на площади ДК. О них вполне можно сломать ногу. Но мы бегаем и никакой опасности в этих непонятных штуках не видим.
Гоняем до позднего вечера, пока под светом окружающих ДК фонарей виден мяч. На краю поля замечаю маму:
— Давай домой, уже поздно!
— Ну мам, еще полчаса!
— Не мамкай. Давай домой бегом.
Опустив голову от стыда перед корешами, иду домой. Ужин, душ. Как только укладываюсь головой на подушку, мгновенно просыпаюсь. Уже 3 часа ночи. Иду на кухню выпить воды. За столом с «маленькой» сидит батя. Видимо не успел как следует отмыться после смены, глаза черные, будто накрашены. На лице усталость.
— Где ты так? — Кивает на мое перебинтованное колено.
— Та, на абрикосу с пацанами залезли, поцарапался.
— Мать рассказала, поцарапался он. Все кеды кровью залил! Ты бы поаккуратней был. Как тебе песня?…
…
Да как, бать? Я-то мелким был, не понимал ничего. А сегодня проснулся утром, и наткнулся на видео с отличным кавером на Wish you were here, и будто с тобой снова встретился. Ты даже не представляешь, как я хочу, чтобы ты был рядом.
Конечно, его не эта зараза забрала, а взрыв на глубине 300 метров. Я просто хочу вам сказать, что мы обязаны беречь своих родителей. Даже если вы такой же здоровый бычара как я, вы перенесете эту болезнь «на ногах», но ваши родители нет. Подумайте о них. Оставайтесь дома!
@MakarenkoLive
Комментариев нет:
Отправить комментарий
Примечание. Отправлять комментарии могут только участники этого блога.